HORMIGAS

 

 

I

 

nacer nivel cero bienvenido otra vez planeta diferente sistema muerto  vuelto a la vida coraza dando la palabra para seguir siendo uno

futuro y tiempo que recorren monotonía que cansa

mal sucesivo de nuevos mitos especuladores

creencias confeccionadas por la sucesiva confección de noticias

banales y prolegómenos  jugando a recién estrenados

con bases sin profundidad en el caos creciente desatado porvenir

dimensión de reflexión prosopopéyica encumbrada

violencia organizada de tirano sobre pueblo revertida sobre él mismo

cual báquiros persiguiendo nâpes

imagen futura construida lentamente con rumores egoístas

muerto y vuelto a la vida coraza futuro tiempo que cansa

monotonía del mal que nace contigo

idea pensamiento constante herencia

negando la ficción que toca a su puerta

amor que toca a la puerta para sentir renacer y morir otra vez

egoísmo común que hace lucir fuerte ante ojos ajenos

los que quieren quererte - al menos eso dicen -

porque su humanidad les afecta por la crueldad silenciosa

que corre sus venas porque son iguales y alimentarán sus días

pasos en éste plano

como lo harían en tantos otros planos interiores donde a todos recrea constantemente

por la compasión que en ti despierta el contacto con lo silvestre

surgiendo de la pureza de los sueños de tu infancia

como cuando naciste con el amor de tus padres a cuestas

porque fuiste afortunado cuando ya has sido abandonado

en las encarnaciones que dan la bienvenida

a todas las oscuras aguas de la locura

desde todo inicio al nacer viendo al sol ennegrecer

 

II

 

¿se puede hacer la revolución proletaria a pesar del proletario

rumor administrado comiendo empanadas de pabellón

escondidas en el cajón de transmisión en vivo en cadena nacional

de radio y televisión porque la calumnia ya no es tu moneda de canje

y no logras ser gobierno de masas porque intentas serlo de élites

al descampado quebrado culturalmente - que te deja sin páncreas ni hígado y espesa tu sangre -

mientras cortas el agua obligando a organizarse

para joderte jodiendo

para que la pena y el odio hacia todos sea tu alimento diario

porque tu alma quiere salir de ti para complacer

todas las formas que usas y exageras en las manos de la inexperiencia

por la cual querrás ser perdonado cuando sea demasiado tarde

y ante el temor de que la multitud sea capaz

– al recordar de dónde viene –

de una creatividad espiritual verdadera tomando la iniciativa

de arrojar la máscara de esencia individual tras la que oculta

la huracanada tormenta glorificada de su propia historia

donde se invoca al fuhrerprinzip de las damas?

intento fallido de la imposición de la sencillez de un propósito:

votar para calmar tensiones colectivas

para evitar el estallido redil roto de las opiniones

porque el silencio habla por la reciprocidad

entre quien escribe quien lee quien calla

rebelde por la razón sometida a la pasión sugestionada incitada

suelta en la multitud anónima cansada de extenderse

en el económico lecho de Procusto donde impulso y sanción

se encuentran por costumbre progrom metáfora científica

para abordar la vida sin interés metafísico

sin aspiraciones edificantes o constructivas

desconsoladamente

con risa filistea porque el mal renace contigo

transformando pensadores en pastores

poetas dogal para cumplir misión y hacer obra una y otra vez

tendencias en manos de Morfeo - #freealexsaab, por ejemplo -

creado por la inconsideración y remordimiento de tus pensamientos

con los ojos bien abiertos por no querer tratar indulgentemente

a mi tiempo como ser humano abriéndose paso a la vida diaria

entre éstas gentes de agoreras estupideces de dictadura doméstica

relaciones sin consecuencias de un loco que jamás perdió

el brillo infantil en sus ojos

la esencia sin fondo de la felicidad cual estado utópico

en el descenso a la barbarie del mecanismo que opera

hacia el colapso

entendido demasiado temprano en tu pubertad envejecida

con el peso de la hondonada que divide la sociedad en disimulados

que se enriquecen sin que nadie lo note por cansancio

y sólo un poeta niño puede develarlo

desgarrado en decepción por todas las miserias

características de la especie fondo de tu ser fondo de tus ideas

energía postmortem para aliviar la pena

de la clásica psique colectiva hacia una revolucionaria visión interna

reflejos del infierno que viven los hombres con todas sus ilusiones

abrazadas en la esfera ocular de la velocidad dueña de las horas

construidas para justificarse estelarmente como existencia

ternura encarnada e invisible cual revolución tardía

ante su propio desgarramiento voluntario de gran familia

porque el poeta es la encarnación de la miseria de las masas

y no de sus condiciones económicas

más de sus taras psicológicas

y puede desangrarse como sucesor castigo aplicado

a las ciudades y poblados

tábano que sacude incitando a la rebelión con decisiones calculadas

porque para el poeta toda situación actual ya está prevista

por vislumbre

epifanía que se adelanta - por sentir demasiado - y anuncia

inútilmente

advertencias hechas sin distinguir las diferencias

entre conseja y amenaza

sucumbe a la libertad del amor sexual para librarse de él

para ser realmente libre arrojándose a la forma del vacío

a la incertidumbre deseada posible llamando al alba a puertas

tras correr los velos de la noche para evitar ser común y sinonimia

seguro de vida sin horrores sin apariencias

ascender la voz discerniente discriminante

sin las exigencias mediocres del yo exterior

hasta ser propio padre para encarnar la poesía - tiempo de siega -

afirmando a pie la escarpada

hormiga

para describir el fascismo

esa maquinaria donde mujeres y hombres

se afinan unos a otros en ciega obediencia a algo invisible

que nunca verán

sujetándose a labores sin pasión

capaces de matar o hacerse matar

para nunca enfrentarse consigo mismos.

 

III

 

¿nos podrán ver las hormigas?

¿cómo nos verán?

(sabía que no podía confiar…)

 

El fascismo es una forma de viabilizar y desatar

 

 

hay algo allá afuera

hay algo enorme allá afuera

¿qué podrá ser?

(permíteme confiar en ti…)

 

El fascismo es una forma de viabilizar y desatar

 

de una u otra forma

algo realmente enorme nos consume

de una forma u otra, eso

está en nuestras pesadillas

(delirio de fiebre en aumento…)

 

El fascismo es todas las posibles perversiones contenidas en la colonia

 

la soledad y el creer en la verdad no placentera

eso está aquí y deja sin energía porque somos el mal en La Tierra

el virus sin cura que se traga a sí mismo

(¿dónde estás humanidad?)

 

El fascismo es todas las posibles perversiones del género humano

 

río manzanares déjame pasar

con las preguntas que no esperé hacerme

con las respuestas que no esperé encontrar

porque no hay nada hermoso después de la muerte

que pueda contemplar a conciencia

sólo la gran mentira

sólo la gran pesadilla

sólo la piedra maciza a mis espaldas

(hermana, envejece y verás cotidiano monótono frígido)

y mi Madre enferma me mandó a llamar

(necesito creer en ti…)

 

¿recuerdas ir al patio y orinar en el agujero del hormiguero principal

de los bachacos

para provocar una estampida general?

¿recuerdas – hermana - que habías metido el dedo en el hormiguero

y salía sangrando?

¿podrán vernos las hormigas? ¿qué es eso allá afuera?

¿podrá vernos como hormigas?

lo verás en pesadillas y lo sentirás segundos antes de despertar

la colonia fascista de la reina hormiga

la interpretación de Marx a conveniencia por la emancipación obrera

que avanza en la misma medida de la emancipación femenina

sin rigor

la claudicación a las debilidades de la carne que distraen

todas las luchas

las religiones profanas de caudillos totémicos

para desatar todas las apetencias la voracidad la corrupción

para desatar todas las voces altas interesadas

todos los oportunismos del meollo de la pugna de las clases

los falsos poderosos a la caza de la humildad

de la austeridad de la camaradería

del hurgamiento curioso a lo tierno

la propensión al abuso al toqueteo

a la trastocación de lo prístino del rocío matutino

mediante el acoso tejido paciente para extraer la pulpa

el jugo de la flor, el néctar del fruto

la esencia de lo justamente luminoso de los juegos horizontales

esa pelea entre lo que se quisiera ser y lo que se quisiera tener

más allá del principio del placer la escarpada vertiente de la emoción

(hermana, ¿por qué no vienes a hablarme?)

 

El fascismo es una forma de viabilizar y desatar

todas las posibles perversiones contenidas en la colonia

 

¿nos podrán ver las hormigas?

¿cómo nos verán?

las inundaciones de cumanacoa

 

IV

“Gritos. Nada más gritos.

Y la cruz de una mano puesta casi junto a sus ojos.”

Juan Rulfo

 

quisiera poder escribir tanto como el resto de mis días

pero no tengo el resto de mis días

estoy muriendo ahora lo sé

es la tristeza

en el barrio son todo escándalo

el saber que no hay tal divinidad

el saber que el horror del paso de los días carcome mi interior

el saber que me quedo sin fuerzas

-       ya nadie sabe llorar o sufrir en silencio -

sólo está el Tiempo

eso allá afuera que no es lo que crees porque lo vi a los ojos

y sé que todo lo que crees es mentira

y la mujer que dice amarme quiere ser mi dueña a distancia

por el conocimiento de las nuevas ideas que vendrán

porque sé cuánto tiempo me queda

porque La Muerte viene por mí

con la idea enajenante de quien dice haberme escrito

como personaje de una de sus historias incompletas

de antes de conocerme

 

imagíname niño niña

bájate del autobús mientras puedas y camina

aún estás a tiempo

no dejes que el mal te consuma

no dejes que el virus te consuma

la idea injertada en tu cerebro echando ramas desgasta tu energía

como pájaro enjaulado o gato posado sobre alfombra

transfórmate en tu alrededor, alcanza

eres total pensamiento

el resto es selva jungla y jaula

para mantenerte perdido y ciego el resto de tu vida

con familias capaces de mandarte a manicomios

vender tus guitarras para no compartir alimentos cognitivos

¿sabrá mi madre  - de lenguaje tan precario y lágrimas falsas

inmersa profundamente en relaciones superficiales con el vecindario

y evadiéndose en intensas relaciones afectivas con mascotas –

el tipo de lenguaje que interviene en mis silencios?

¿sabrá cuán huérfano me siento en este mundo

lleno de coerción institucionalizada

propaganda en mundo de residuos históricos

de destrucción y opresión?

 

subo la escarpada más allá de la personalidad

haciendo consciente lo leído en filósofos para sentir libertad

manifestando las percepciones acumuladas en la memoria

niño repartiendo periódicos en la calle

isla con el tráfico circulando sin relojes

un experimento de escritura automática

para que la cotidianidad intervenga abierta

percepción del mundo que nunca se explica

media luna donde quedó siempre el desparramamiento

de verte a ti mismo viendo algo simultáneamente

sin ver que aún eres inconsciente

haciendo de la vida una constante confluencia de límites y reglas

coexistiendo con el único propósito de hacerla imposible de vivir

 

habría que detener el tiempo en una fotografía

para que veas una ventana de sangre

los párpados cerrados al sol de la mañana

hermanita

y si te vas y me alcanzas

si me ves y me escuchas

como sólo un hombre, como un pensador

como descubrimiento prematuro para estar por allí en alguna parte

para que me lleves a casa

como una pequeña antología de lo absurdo

el lugar de lóbulos circunvueltas de cada anhelo de chico

para comenzar desde el punto final de la palabra Reich

rage fonética del alemán al inglés en español de bello

como quien traza las vueltas del mismo barrio bicicleta

por toda la ciudad

casa cabina mental trazo carrito de metal en el patio al volante muñequito jugando a arrastrarme mientras cada línea

termina situándose coloquialmente llama de vela en calma

calidez expandida suave maullido de un gato

pidiendo un poco de comida

pudiendo conscientemente pisar en la escritura las frecuencias

el sonido de la calle solitaria

dragón blanco luz desplazándose desde la esquina superior

del techo de mi habitación

hasta la hoja en blanco

con el silencio de mis once como unidad de medida

ese silencio que nunca fue silencio

juicio constante meloso

recuento de toda la defensa ante el acoso

recuento del extrañamiento

recuento del ensañamiento ya nunca venganza

ya nunca reconcomio

fogón a leña cabaña y café

balacera dulce de gotas en el techo de zinc de aquella casa

donde la cena navideña y nochevieja era pollo en brasas y leche

con bollitos de harina blanca y yuca wuasacaca verde y ajo

buñuelos de acema dulce postre y cosquillas muñeco bebé roboto

juguete decepcionante

armatoste de plástico amarillo soltando puñetazos negros

cohetes naranjas sin apretar botones

un trofeo materno y paterno

energía concentrada en cada entrada irreflexiva traviesa

en mi cuarto moviendo y desordenando sólo para enojarme

o verme enojado

¿te has dado cuenta al despertar que ya no estoy cerca?

¿será esto lo que quieres que sea?

¿dónde se fue el brillo de tus ojos?

 

un libro puede generar incendios

ahora la escritura es obligatoria por lo prematuro de la respuesta

creada con lo absurdo del presente

mi presente

un libro puede sofocar incendios

todo está aquí para ti

todo está allí para ti

el paso que sólo yo me atreví a dar es parte entera de mí

eso

soy yo

incendio perenne cenizas al viento polvo en las raíces de las plantas

energía comunicándome en secreto

con toda la retícula antigua

hasta ahora

¿dónde se irá mañana?

 

V

 

hundir la pluma en el tintero

la tinta roja de la vulva virgen

hundir la pluma en el tintero

la tinta roja de la escucha experta

hundir la pluma en el tintero

la tinta roja de mi madre serena

hundir la pluma en el tintero

la tinta roja de la tierra yerma

hundir la pluma en el tintero

la tinta roja de la marea y el mar

una esfera tentacular llenando de vida una cantera de agua

hundir la pluma en el tintero

todos los oligoelementos de nuestra historia

hundir la pluma en el tintero

subida al páramo de los conejos la piel del cínaro y toda advertencia

(hermana, ¿era tu subida muy acelerada buscando mi apoyo

a toda tu torpeza

ese sino fatal hacia el que te desbocabas

prostituta?)

hundir la pluma en el tintero

nunca notaste lo mucho que te amaba

andabas hacia la caverna

sombra a la luz de las formas del fuego

hundir la pluma en el tintero

mi corazón vulva

 

VI

 

la última vez que caminé a solas con mi hermana

la escuché con calma

todas las anécdotas con las que se justificaba

cada decisión que tomaba para arrastrarse en el fango

nunca confeccionarse una vida sin joder la nuestra

siempre desbaratando escondiéndose en la política jihazz haneen

oficina estatal de investigaciones stazi nkvd tonton macoute facs

porque si preservan los intereses de la revolución son la verdad

de una vida relegada al ámbito de la realización de propósitos

personales

sombras a la luz de las formas del fuego

 

VII

 

un pensamiento puede ser sólo una forma absurda de pedir un beso

un preámbulo extraño a sucesos hoy ya vividos

sueños definitivos incesantes búsquedas de respuestas y agitación

en la amplia esfera ambiental terrestre eterna sorpresa pequeña

para partir al cosmos y encontrar los mismos mundos

de cosas mundanas

por no poder congeniar con nada cual muerto caminante

embriagado con la quietud del instante en el que escribo

sol brillante en constante expansión

núcleo desde la que mirar la entera y completa pantalla planetaria

de cada sistema que se hace chico

¿podré hallar una casa sentimiento en el alma para contar bonito?

¿reino del hombre carácter inamovible aferrado a vestimentas?

¿farolero agotado a morir del resto de la tropa

derrotado por la falta de reconocimiento de su propia humildad?

¿una bandada de gaviotas halando una carroza?

¿dónde quedó la rosa mía con aquella pálida abdicación de gesto

calcinada en su ira cual pájaro que invade el estudio

inmerso en sí mismo sin notarse observado – trinar del tronar lejano –

moviéndose entre la grandeza anónima del silencio

que nunca es silencio?

¿qué es ésta clase de juego de la vida después de la bomba atómica

en Japón donde todas las letras se tornaron confusas por la espuma

cayendo de la mandíbula abierta con afán de zozobra

en pos de gloria y reconocimiento

que llamamos historia - pompa de jabón –

por algo sin carácter ni identidad llamado pueblo

hoy vaciado de significación semántica posible

vapuleado por sus admiradas miserias redundantes

deambulando como muertos vivos y encontrando lotería

entre escombros y basura

porque ya no pueden ser por el habitual rugido de la tripa

que no pide compasión

porque clama complicidad en la rabia

intensificación de la mirada de la realidad

intensificación de la imaginación de esa mirada

en cada mente

en toda ella

hasta hacerla mito privado

vislumbrado desbordamiento que no se alza hasta el cielo

porque todo está aquí

cerca

como la otrora muchacha sentada en la ventana?

 

es terrible acostumbrarse a la derrota

elaborar esconde, opaca

todo descansa sobre lo dado y se olvida

dentro de ésta inmensa burbuja que crece desde mi interior

por los pensamientos y los sueños y besos sin colma al exterior

¿dónde llegará todo esto?

¿qué observan los lecos en la noche titilante si nadie mira arriba?

¿realidad ilusoria insignificante libertad incumplida

por pretenciosa tenería?

ahora estoy aquí y tú allá y ya no estoy allá pero estando acá

me siento allí

¿qué hará esto de mí?

¿asentimiento es afirmar una vida sin sentimientos?

inmensa porquería de personalidad hábitos e identidad

exacerbación subjetiva aspiración tras la pérdida

de la primera sensibilidad

¡me siento tan viejo! ¿es eso un espejo? ¿qué me dice el espejo?

¿ámate? ¿demuestra lo negado para volverlo contradictorio?

¿acaso soy yo esa hormiga que aplasto sobre la sábana

objeto en reposo en el inmenso salón ocupando un lugar

idéntico a sí mismo?

¿y esos ruidos extraños?

¿hay alguien hablando?

¿la sumatoria infinita de una serie de números

puede dar un número finito?

¿el movimiento es sumatoria de reposos?

¿Aquiles alcanzó a la tortuga trabajando dos veces más que ella?

¿el discurso de la flecha en el acto de grado al alcance de mi vista

por el grito de mi estómago?

si desde el interior trabajo al máximo, ¿llegaré a algún lado?

¿el descubrimiento de vollmer

y las ciudades de identidades programadas en su computadora?

¿simulaciónes que esconden a la policía popular secreta?

¿quién es gunther lausse?

¿necesitas autorización especial

para acceder a expedientes personales?

gunther lausse ist nicht bekkant 

- Escribir al revés, ¿no?

- Laura aún piensa que eres el mejor conversador que existe

- Siempre le gustó mi lengua. ¿Recogerías mi sombrero y el teléfono amarillo para que así yo pueda mirar tu culo por instinto en el instituto de cibernética y futurología?

- 116 65 99 ¿es ese el mismo número de teléfono?

- No. Pecho, cintura y cadera. 7326. Christopher Nobody. Tagenseizager. Los secretos del superordenador.

- ¿Puede predecirse lo que sucederá en 20 años tras vivir en un modelo de simulación de socialismo?

- ¿Recuerdan los funcionarios sentados en sus sillas giratorias lo que era ser niño cuando dan vueltas en ellas y se niegan a atender al ciudadano y su queja?

- ¿Sabrán que son una cantidad contable de circuitos electrónicos, una unidad de identidad, un número, como ese sujeto al que no atiende mientras juega en su columpio?

- ¿Números en una estación experimental?

- ¿La realidad sólo existe como una idea?

- ¿La materia se hace real al pensarla?

- ¿Qué dice el informe del tagenseizager? ¿Hasta dónde llega la capacidad de percepción de las unidades de identidad que componen el sistema?

- ¿Y si al llegar al final de las rutas simuladas para mantener atadas las unidades de percepción condenadas al encierro del sistema, cada una de ellas empieza a extenderse ante las capacidades perceptivas de dichas unidades por autocorrección complementaria ya que no puede suceder lo que no está permitido?

- ¿Te gusta la mujer del vecino? ¿No adulterarás? ¿Se fue el agua del tubo? ¿Te gusta que en el marco de leyes aprobadas sin consultarle a la población de tu país las empresas capitalistas puedan invertir por la mano de obra barata que no tendrá derecho a huelga? ¿No robarás?

- ¿Te gusta el diversionismo ideológico? ¿La flaca Idania negraza jinetera de ojos azules? ¿Te gusta que la policía secreta de la isla tenga un perfil tuyo extenso y de mayor profundidad que el que tienen en tu propio país natal?

- ¿AbyaYala?

- ¿Te gusta que amenacen hasta en las conversaciones con tus supuestos camaradas? ¿Te gusta sentir que hasta tu familia te espía para saber qué lees y que incluso te sugieran qué leer para que sigas siendo un peón en sus juegos? ¿Te gusta? ¿Te gusta la niña? ¿Te gusta la tiranía retórica demagógica de cretinos con desórdenes de personalidad narcisista posando ante las cámaras y exigiendo que se editen sus barrigas y se retoquen sus arrugas, sus sonrisas y toda esa falsa empatía pueblerina? ¿te gusta? ¿te gusta la humildad del otrora asesino que te jura que dejó de matar porque ya no le gustaba ser asesino cuando es mejor y más fácil ser agente informante del terror que necesita las casas de interés social que fueron otorgadas a la muchachada al servicio de las mafias organizadas de la gasolina y los bodegones de la importación disimulada? ¿Te gusta hacerte ventrílocuo del Estado para dejar a los funcionarios mudos?

- Habría que escucharlos hablar y tomarlos textualmente para restregarles sus pusilanimidades hasta que se hagan ridículos de tanto leerse como cuando empujaron al Waire a la burguesía careta que usaba a los niños y niñas como escudos de carne que justificaban la polarización como ese pobre niño cansado del humo de la leña que no le dejaba mirar la tele y terminó ciego de un perdigonazo protestando por la falta de gas junto a su madre.

- Acercar y combinar lo distante ajuro y alejar lo ajuro cercano por todos los arcanos.

- “¿no ven que nosotros fuimos los que hicimos éste castillo y los que los hicimos a ustedes?” La serpiente duerme bajo tierra en la penumbra, en el mundo negro de la voluntad reposada como las palabras encontradas y transpuestas. Sale de la tierra por la grieta más pequeña. Entre dos piedras. Entre dos muslos. Entre dos rocas. La imagen del deseo.

- ¡Tira los dados!

música gottfried hunsberg albatros café Mozart waltz trouble oléwapa

lili marleen

 

VIII

 

Y ahora tengo a la Vía Láctea al alcance de la yema de mi dedo índice y es una pequeña porción de la pompa que eructé. Parece que juego a expandir mi cerebro y no es el universo. Todo es un sueño. En el único lado interno de mi esfera ya marcó a tope el parquímetro para el autobús accidentado y el chofer parece que salió a la carrera. Por allí anda, ¿le ves? Cómo algo queriendo succionar mi Luz. ¿Qué es eso que se multiplica cuando me hago líquido? Siete es el número como verde es el color… ¿dónde me llevará esto de los recuerdos del pasado que dan vueltas y más vueltas como los sucesos del presente – mi presente – desapareciendo en el flush del inodoro cual visiones del futuro haciéndose certeras aunque las pregonen como falsedades noticiosas? ¿Sabes dónde estoy?

Y surge la idea: “El estado patológico en nuestra vida nos indica: nuestro pensamiento va más allá de nuestros sentidos”. Y esto me lo dijo un amigo. Creo. Yo podría agregar: El estado patológico y fisiológico que es nuestra vida es sólo un suceso mental. Pero tengo una nueva bizarrada: Nuestro pensamiento es algo más que esto. Lamentablemente, se ve retenido por el Tiempo y, opacado por nuestra energía, pierde brillo ante el Universo. Pero aún, es obstruido en su camino: La conciencia siempre gana porque la conciencia mide el mal en nosotros y nos hace entrar en razón cuando notas el constructo social colectivo. Afortunadamente, también sé que la conciencia es  sólo un estado mental: puedo ir más allá, no he dejado de pensarme humano. Pero he soñado y una nueva fuente en mí he encontrado: el amor es real en mis sueños donde el Tiempo no transcurre y el mal nunca vence. Sólo aquí, allá y en cada lugar mi mente en constante expansión está, emite luz, recibe ideas a mayor velocidad en el más alto de los índices más allá del infinito… Pensamiento puro, la más alta escala evolutiva

ciclo donde la locura se adueña de los días

agujero

negro.

Dijo el Poeta: “La llama es de naturaleza animal. El agua es una llama mojada. El árbol sólo puede convertirse en llama floreciente, el hombre en llama parlante, el animal en llama errante. Los nervios son las raíces superiores de los sentidos. Nuestros sentidos son animales superiores. Surge de ellos un animalismo superior”.

 

Crear supone un acto de voluntad macrocósmica.

¿Acaso en reposo podemos suscitar ésta forma de voluntad?

 

 

IX

 

mojarme

empaparme en la naturaleza animal del fuego del árbol florecido

para ser fuego que trasvasa de palabras el instante

de mis sentidos escarbando trémulos hundiéndose en la roca madre

tocando el cristal errante

instintivamente

porque quizás el reposo no sea reposo

y cuando llueve dentro llueve fuera

porque la flor es fuego congelado en el tiempo cuya llama no vemos

por nuestra fotosensibilidad dormida

porque esto no termina aquí pero no te diré el final

aunque lo pensaré por ti esperando arrancarte una risotada general

porque digo nosotros para incluirlos a todos

y digo nosotros porque no hay otros

y aunque te parezca incompleto sigue siendo una sola idea de texto

dolor en mi espalda

toda mi cordillera mi caminar mis ansias mis repeticiones

¿podrás comprenderlo aunque me sea difícil seguirme?

¿podrás llevarme a casa? ¿darme juguetes?

¿el sabor del durazno en los labios?

cuando una lágrima sale es tu dedo sobre mi cara

gota de sangre nasal

agónica náusea de la serpiente en mi puño asfixiada

el Sol en mi mano amanece

palma abierta valle cenizo turbio río del tiempo

en ésta misma habitación

donde planto mis semillas

tomo agua

en ésta misma transparencia

desde donde puedan imaginarme

tomo agua

en ésta misma circunstancia

desde donde pueden recordarme

tomo agua

desde ésta misma visión de ese pasado presente para llevarlo a futuro

-          mi propia capital del dolor –

donde todo pasa y atormenta hasta generar capullo

botón entre espinas madreselva ternura de tristeza macerada

tristeza de ternura macerada

-          nivola niebla médula nébula -

semilla sobre la tierra negra llovizna al alba neural neuronal

y circunstancia

todos los juegos contigo

todos los cantos, las cuerdas

todos los fantasmas en este ejercicio de no esconderse

de convertir el refugio en fortaleza por acción de la simiente

a contracorriente

borbotón penuria

raíz que se hunde dibujando una grieta de luz

frases melódicas para desaparecer entre ellas

para hacerte

para encarnarte

para que crezcas

tú

hermana que cuida y protege dulzura cordón de hilo púrpura

¿podré levantarme alguna vez? ¿podré reencontrarme contigo

como la confusión de líneas verticales negras y azules

generando amarillo para llegar a ti con el viento?

¿me recuerdas como te recuerdo?

¿me recuerdas cuando te recuerdo?

¿es éste dolor en mi garganta la picadura de una escolopendra?

¿tendré que corregir de nuevo el relato? ¿sanaré de ésta fiebre?

¿me respetará mi madre alguna vez?

la respuesta es constante en mi infancia

mi hogar extraviado de lóbulos circunvueltas del que parto siempre

con todas mis nostalgias

por sentir que todas mis acciones son patéticos escalofríos

en ésta genuflexión débil y sin fuelle

que – cual lento goteo – me deja sin ánimo ni aliento diluyéndose

con toda mi tristeza concentrada que no logro comunicar por entero.

Es curioso como el afecto materno anhelado viene

de mujer que no me conoce.

La sabiduría no es representar farsa a dos pies

llevando el sexo al vestido para besarte desde lejos

porque siete es el color como verde es el número

durazno que enloqueciste de alegría y reíste como nunca en vida

por probar la fruta de los labios que trajo cordura a éstas líneas

¿qué es ésta necesidad infatigable de expresión

que bordea en asíntota con la inmensa carga de mi silencio diario?

¿por qué quiero que mi cotidiano cante desde mi hacia todos?

¿por qué quiero huella vestigio de corazón incólume templado?

forjar la risa desde mi melancolía al pensarte

hacerte saber que te pienso porque creo que aún esperas encuentro

como de transeúntes contactos de antenas en la calle

iluminando todos los mudos instantes

relaciones insólitas coincidenciales que escribo y tejo

urdimbre consagrada

cobijo sensato sosiego donde y cuando me escucho

lo que nadie me escucha

pues se da amor y a veces se recibe a resguardo

pues se nace trinchera de lastimados

palabra cálida

hálito para sin alientos

calma

porque escribir es como escoger el grano para la sopa

tomar un puñado de semillas caracteres

extender la mano y contemplarlos

desplegarlos en la bandeja la página

dejándolos caer de una mano a la otra mano

de izquierda a derecha y de derecha a izquierda

encontrar la piedra la semilla dura la que no desarrolló completa

la mohosa

y apartarla en la vasija de margarina plástica – servirán para gallinas –

y con las semillas seleccionadas las escogidas

tomar el deber de lavarlas de lágrimas sudores sed saciada luz

escanciada

colarlas en sedazo tierno de rabia música de silencio

y vertirlas de nuevo en agua para el fogón

la cocción en la leña

porque habrá que guisarlas con yerbas del jardín y frutos del huerto

ajo y sal de la tierra - los sueños conmigo durmiendo un mismo sueño -

mirándome en las estrellas tomando tu medicina para inventar

el sentimiento agradable de la razón de la existencia

para mantener el pulso arriba – poder bienestar sensualidad –

y notar que no superé la sensación placentera de decidir que eres

tu propio dueño

y por mano propia entregarte a la muerte

sobre todo después de darte cuenta que todas las espinas del rosal

viven más tiempo que las rosas

en las discotecas marginales verde rojo blanco azul y fucsia

donde cuando preguntas a una mujer ¿cuál es el centro del mundo?

obviamente contesta “yo” y se desnuda

aunque esperes escuchar “amor”

porque quien va a una fiesta tras meses de carencias económicas

afectivas

en medio de una sociedad donde la lógica del dinero

se abraza a la lógica del orden

para condenarse a la autoridad sin límite de una marioneta imperial partidista mediocre cabaret sin público

tras percatarse de todos los sacrificios y dificultades que debe hacer

para enfrentarse a las instituciones por no tener derecho a la cultura

porque todo el aparato militar sostiene a la organización industrial

- la droga que se vende en esa misma fiesta –

termina aburrido en sus  esparcimientos placebos del rendimiento

para militantes tan típicamente católicos santeros por lo hipócritas:

la religión el trabajo y el estado

es el Moloch que resucita muertos de entre los muertos

para películas de george romero

y no importa si crees o no que es la misma gente persiguiéndote

porque lo importante es que pienses siempre que te están siguiendo

sin olvidarte nunca de toda la destrucción futura

donde no quedará nada de nada

por el hastío de seguirlo intentando

a pesar de la oscuridad y la humanidad de la generación Pepsi

los hijos de Marx y de la cocacola.

Del libro "TODO NIÑO MAYOR DE 4 AÑOS PAGA SU PASAJE (o sino que conduzca el autobús) - Capítulo 3 (Fragmento)